Petit Mort

Piel, cuerpo, pelo suave.Cuerpo duro.
Tenía el tipo exacto que siempre me gustó y que ya había olvidado que me gustaba. Por lo general son rubios,aunque los rubios no me gustan, pero se da.El tipo exacto, decía, los ojos moros, la piel apenas caramelo,los rulos grandes y suaves. Tan suaves.La nariz partida.
Las manos,demasiado suaves. Me gustan con alguna aspereza. Músicos. Laburantes,en menor medida.
Pero no importaba, él lo compensaba empleando esas manos de un modo duro. Demasiado duro a veces, pero,ah, mirar esos ojos moros mientras lo hacía y dejar de sentir el dolor eran todo uno.
Por qué alguien inspira textos,dibujos, música? Por qué no inspira amor eterno o alguna de esas cosas de las que tanto se habla? Suelo estar del lado de la musa también. Supongo que es porque la escritura,el dibujo,la música,el arte en general, son reales,tangibles. Existen.El Deseo, así con mayúscula, también. El amor eterno? Lo dudo.
Uno siempre se topa con la otra persona. Sus deficiencias, pero por lo general sólo con su ser. 'Justo me toca una con personalidad propia', leí por ahí en estos días.Cada cual tiene un trip en el bocho, va a ser difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.
Pero eso no importa ahora. Importa lo que pasó, importa el recuerdo de esa piel, o cuerpo,o voz.Lo que dejó. La marca,digámosle.
Unos marcarán más,otros menos. Otros decidimos que no nos marquen en absoluto. Pero los que sí decidimos que nos dejen algún recuerdo, lo mejor es darle forma de arte.Eso y algunas imágenes para tocarnos,claro.
Recordando tu expresión, vuelvo a desear.Esas noches de calor,llenas de ansiedad.
Sentir que te morís. Pero no de un modo suave. Sentir que la vida se te va,la desesperación por alcanzarla,y finalmente la fatalista aceptación del destino cruel.Con razón los franceses le dicen Le Petit Mort. En algunas cosas son capos, los franceses.Pensándolo bien,las imágenes mentales para tocarnos también son arte. Uno personal, íntimo e intransferible. Aunque lograra plasmarlo en una ilustración con precisión fotográfica, o encontrara las palabras para describirlo completamente, nunca se podría tener una idea cabal de lo que cada situación nos hizo sentir, no? Y está bueno,eso. Está bueno que haya cosas tan buenas que no se puedan describir. Como en la literatura de horror, que lo más terrorífico es siempre lo que no se muestra, sino lo que apenas se insinúa. Dürfen nicht gelesen werden, como dicen los alemanes. Da die toten reise schnell, agrego yo.Toten. Petit Mort. Todo encaja. Igual a como encajaba él adentro mío.No one ever gets as deep inside you, as i do baby, dijo Alice.
Pero no era solamente la encamada a lo bestia,no se vayan a creer. Era también esa intelectualidad tan difícil de encontrar que nos permitía por ejemplo hablar de Hume en la cama y terminar revolcándonos de nuevo. Encamándonos a lo bestia.  Ah, nada calienta más que un cerebro bien usado.Las mujeres tenemos el punto G en el oído. El que busque más abajo está perdiendo el tiempo.Y eso va tanto para la música como para las ideas.
Piel tibia, pelo suave, cuerpo duro.Manos brutas, ojos moros. Recordando tu expresión. Bed of nails.El polvo pendiente es lo que hace girar al mundo.Me voy a tocar un rato invocando imágenes paganas.
Buenas noches.